Le escribí cuatro cartas de amor; dos de despedida. En ellas hice con lustrosa ortografía y abrasadora redacción que mis razones, dolor y confusión (en ese orden) tuvieran todas un sentido final y literario. Había una razón ontológica última para mi amor y repentino desamor. La novela de mi vida para descifrar mis desatinos.
Él no es de esos que tienen hablar de lo que sienten para sentir algo. Me escribió 784 cartas sobre temas estrictamente no sentimentales: a dónde iremos a comer hoy, si te han llamado los que iban a llamarte, y qué piensas de mi corbata azul para el concierto del domingo. Nada de amor. Nada de despedida.
Él no es de esos que tienen hablar de lo que sienten para sentir algo. Me escribió 784 cartas sobre temas estrictamente no sentimentales: a dónde iremos a comer hoy, si te han llamado los que iban a llamarte, y qué piensas de mi corbata azul para el concierto del domingo. Nada de amor. Nada de despedida.
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